Como ya sabéis, Lucía Feliu siempre tiene lugar en esta casa. Hasta el momento ya os había hablado de Cartas a Siracusa y de El año de la luna azul. Recientemente ha publicado El secreto de Madame Gigi, de la que vengo a hablaros hoy. Ya os adelanto que de las tres es mi ojito derecho. Estas son mis impresiones.

Nos encontramos a orillas del Sena. Acaban de aterrizar dos nuevos estudiantes en la Residencia Lamarck; Andrés, de Barcelona; y Dadou, de Suiza. Estudian matemáticas y canto, respectivamente. La residencia es dirigida por su propietaria, Gilberte Alapin o Gigi, y su prima Maele, encargada de la cocina. Mientras Andrés acude a una recepción de Dadou un hombre misterioso se le acerca y le entrega un sobre; y al salir es asesinado por atropellamiento delante suyo. De manera que se suceden los interrogatorios, las visitas del inspector de policía, y nos vamos enfrascando en una trama en la que nadie es quien dice ser. El misterio se sirve en copas de champán francés, labios rojos y trajes sofisticados, alrededor de obras de arte robadas. Y así, sin apenas darnos cuenta, nos remontamos al pasado y nos vemos inmersos en la búsqueda de un objeto único y de gran valor tanto económico como sentimental. 

"Gigi, ¡no puedes olvidar! El tiempo pasa y no vuelve más".

Madame Gigi, huérfana, viuda y huérfila, es propietaria además de una tienda de curiosidades que vivió tiempos mejores y que ya no puede mantener económicamente, y aunque intenta resisitirse a su venta, finalmente queda en manos del millonario vecino Victor Albarnou, perdidamente enamorado de ella.  Alapin atesora muchos recuerdos en su corazón, demasiado vacío y ausencias, aquellos días con su marido y su hermano. También tiene un tío mayor  a quien va a visitar ocasionalmente, que padece demencia senil a pesar de que en momentos puntuales está muy cuerdo y resulta tan entrañable.

Aunque el hilo central gira en torno a Gigi, para mí los grandes protagonistas son Andrés y Dadou, dos jóvenes como quien dice recién salidos de casa que de pronto se ven envueltos en persecuciones, secretos, asesinos a sueldo y objetos robados. Y Maele, la dedicación y el sufrimiento que padece esa mujer no tienen nombre.

Sin lugar a dudas, con El secreto de madame Gigi la autora ha tenido una gran evolución narrativa en una obra que, ella misma confiesa, ha sido donde más cómoda  y desenvuelta se ha sentido. La ambientación por el París del momento está perfectamente perfilado y es casi un personaje más, rodeado de intriga y ficción pero con un cierto toque feelgood que la hace especial. Confieso que el final no me ha convencido, me parece un poco precipitado en relación a la rítmica general que se va dando a lo largo de las páginas y que suena ficticio en exceso, a mí no me ha gustado esa parte, pero en líneas generales me ha entretenido un montón.  Fijaos que la veo hasta adaptada a televisión. La recomiendo para quienes busquen algo liviano que le haga salir de lecturas más densas.

No podía terminar este año literario sin hacer alguna reseña negativa y es por hoy que vengo a dar mi opinión de El árbol del diablo de Jerzy Kosinski, una muy buena historia con un mal desarrollo. Al lío. 

Jonathan Whalen lleva años huyendo de la fortuna de su padre y de un entorno familiar que le provoca incomodidad. Viaja durante años por varios países buscando su vía de escape y se oculta en las drogas, el sexo y la violencia. Únicamente hay una persona que es su mastil y a la que siempre vuelve: Karen, su amiga desde la infancia, supermodelo, y con quien tiene una relación especial. Tras varios años exiliado decide volver a casa y ahí comienza su castigo, reunirse con abogados, asesores y otros profesionales que le guían cómo gestionar su multimillonario patrimonio. Pero ese no es el gran peso que arrastra, sino el de conocerse a sí mismo y ahondar en lo más profundo de su ser.

" Desde que me fui de casa, he sido un vagabundo, un marginado, he vivido siempre en el presente. A menudo he lamentado no haber sido educado en la fe católica. He ansiado la confesión, solidificar mi rota autonomía interior al unirme con esa institución de autoridad moral con más de dos mil años de antigüedad. Pero también me he dado cuenta de que no hay sacramento ni iglesia, por mística que sea, que pueda protegerme contra la gran amenaza a mi existencia vital: perder el sentido de mi propio ser ".

Con ligeros toques de humor se nos presenta el perfil de un hombre serio, un tanto perturbado, que en realidad lucha contra su propia soledad y desvarío. La narración es sublime y al mismo tiempo el ritmo en que se encuentra es ralentizado constantemente, como si el propio autor no quisiera poner el broche final todavía y nos instara a seguir perdiéndonos entre los detalles. Esto me ha hecho querer avanzar más rápido que lo que la propia narración permite y ese ir pisando el freno de manera continuada me ha restado puntos al balance global del libro.

" Aunque fumar opio produzca en uno la sensación de que las cosas suceden tranquilas y de manera predecible, la sustancia en sí es una cosa de locos (...) Cada pipa te libera: habitas un lugar donde las cascadas se convierten en hielo, el hielo se convierte en piedra, la piedra se convierte en sonido, el sonido se convierte en color, el color se vuelve blanco y el blanco se convierte en agua ".

El final es para mí tremendamente precipitado, con un giro inesperado que aprecio entre tanto ritmo lineal, y hace entender aún más la psicología del protagonista, pero que al mismo tiempo desestabiliza al lector.  El tono grisáceo que le refleja Kosinsiki probablemente viniera influenciado por lo más íntimo y privado del autor que, tras vivir en el exilio a cuenta del holocausto nazi, y tras su larga carrera docente y literaria, terminara por suicidarse a sus 58 años.

En definitiva, El árbol del diablo es una gran idea con muchísimos puntos reflexivos, que podría haber sido mucho más entretenido de haberle dado una cierta fluidez a la trama. Una lástima.

Dicen que los libros llegan a nosotros y no al contrario, y en esta ocasión lo afirmo. El alba de un nuevo mundo apareció en mis manos al abrir una caja literaria muy especial. Escrito por Alberto Asor Rosa y editado por Barataria, os traigo mis impresiones sobre este título que no conocía previamente . Al lío.  

Han sonado las alarmas. Italia acaba de declarar la guerra a Francia e Inglaterra y, Alberto, siendo solo un adolescente asume el peso del conflicto bélico, de la pobreza, el hambre. El rugido de los aviones le pone nervioso; su esperanza es que la guerra finalice cuanto antes y se abra paso un mundo nuevo.

“ Cuando yo recuerdo <mi> pasado soy al mismo tiempo mi yo de entonces y  mi yo actual: esa imagen incorpórea, impalpable, suspendida entre las nieblas de hace años ”.

No es casualidad que el protagonista principal comparta nombre con el autor y es que el romano refleja su vida en su obra, hallándose en terreno desconocido. El lector navega en un relato intimista en el que la memoria tiene un lugar privilegiado; recordar y sentir; el miedo, la muerte y el duelo van de la mano. El recorrido histórico es extenso en una novela de memoria familiar con una narración nostálgica, lenta, gris y para mí, demasiado densa. El escritor es también profesor de literatura italiana, historiador, crítico literario y ha sido también político, un hombre muy culto que vuelca sus conocimientos con palabras. Esta novela unifica varias vertientes: bélica, intimista, costumbrista, etc. 

“ Solo se puede recordar a retazos, a segmentos ”.

Toda obra de corte biográfico siempre merece mi respeto, me entusiasme más o menos. En esta ocasión me ha podido el sopor a pesar de que la historia es muy emotiva. El libro llegó a mí con un pack aprendiz de LIBREANDO y, ojo, la experiencia de recibir algo sorpresa fue muy gratificante. Ahora que las Navidades están tocando la puerta es una idea de regalo excelente. Echad un vistazo.

Cuando Tatiana Salem Levy expone la historia de Júlia me planteo si es cierto eso de que el autor escribe como quien ve llover o si, por el contrario, se cala. Y es que Vista Chinesa recoge precisamente eso que estamos cansadas de reivindicar: "ni una más". Vamos al lío.

" La parte que había muerto era mi cuerpo, y mi cuerpo era lo que estaba más vivo, gritando a pleno pulmón ".

La autora contextualiza y dibuja perfectamente ese día totalmente rutinario con que te levantas,  y el alud de sorpresa y frío con que te acuestas tras un acontecimiento de semejante magnitud, convirtiéndote en iceberg. El relato es muy duro, es terrible ahondar en un texto inspirado en un hecho real de una mujer que en el siglo XXI aún tiene que tener cuidado por dónde ir, a qué horas o con quién. Me parece muy necesario seguir diciendo bien alto que las mujeres tenemos los mismos derechos que los hombres y estamos muy cansadas de tener que echar siempre la vista atrás.

" El duelo es así, lo enterramos en el bosque, lo enterramos en el análisis, lo enterramos en el trabajo, lo enterramos en la vida que sigue, pero siempre hay una parte que vuelve ".

Las dos primeras partes del libro son demoledoras que, honestamente y no por morbo, es lo que me esperaba,  pero creo que debería haber finalizado así. La última parte se hace bastante repetitiva y aporta una serie de fechas y hechos que en mi opinión son imprescindibles  en este enfoque narrativo, al contrario, creo que se sale de tiesto. A pesar de este detalle el balance general es bueno; me ha impactado, enfadado; me ha dolido, lo he sufrido, y solo por eso lo recomiendo.

La prosa poética forma parte de mis lecturas habituales y una de las autoras que más me estremecen es rupi kaur. En la web os he hablado de otras maneras de usar la boca y de el sol y sus flores y hoy le toca el turno a todo lo que necesito existe ya en mí. Os cuento mis impresiones.

La de Toronto apuesta nuevamente por la reivindicación feminista, por gritar a la fidelidad y al amor propio, basándose en el empoderamiento de cualquier mujer y ante cualquier causa, reconociendo la debilidad, la vulnerabilidad, y poniendo en la lista de lo ineludible el tratamiento de la salud mental.  Sin embargo, un libro tiene varias partes y también se aprecia la culpa, el dolor, la vergüenza, el rechazo de su pueblo, de sus orígenes, la autoestima tambaleante por todo el daño y todo el odio perpetrado, y ese pasado acechante de la niña que fue obligada a convertirse en mujer a los cuatros años. 

"

no conozco nada

tan suficientemente ruidoso

que la ansiedad

" 

La obra de kaur es importante y necesaria, porque pone palabras en boca de muchas mujeres, y lo expresa muy alto a pesar de escribir en letras minúsculas.  En España es Seix Barral quien la publica y la gran Elvira Sastre quien traduce, algo que me encanta porque no imagino a nadie mejor que ella que, con su sensibilidad, refleja a la perfección los silencios,  incluso la cadencia, y es que entre poetas se entienden. Pastora Vega es la responsable de ponerle voz en formato audiolibro.

"

es como si estuviera viendo pasar mi vida

por la pantalla borrosa de un televisor

me siento muy lejos de este mundo

casi extranjera en este cuerpo

como si cada recuerdo feliz se hubiera borrado

de los recovecos de mi mente

"

Hay que leer todo lo que existo existe ya en mí porque, aunque te deja exhausta por su crudeza, es muy motivacional y derrocha pasión. Y es que yo, como kaur, "estoy completa simplemente porque soy imperfecta".

Me gusta la narrativa de Lara Moreno y todo lo que he leído de ella hasta el momento. Tras su reciente obra La ciudad que tan buenísimas opiniones está recabando me apetecía rescatar de mis borradores Por si se va la luz, que toca hondo temas muy profundos y variados. Vamos al lío.

Estamos ante una novela extraña, con un tono muy enlentecido, narrado a corazón abierto, muy fiel al estilo de Moreno, que navega entre mares de emociones, sentimientos y silencios. Una línea argumental lineal, con algún que otro giro inesperado, sin grandes sobresaltos. Y un punto distópico que hace que el lector juzgue a los personajes constantemente.

" THEA, NO HAY LÍNEA DE TU PALMA que no haya recorrido con el dedo, crujido de tus nudillos que no haya escuchado y el azul de tus ojos es el revestimiento del ataúd del mundo. Mandaría cantar salmos dedicados a ti y al suave vello de tus muslos, y a las pestañas que se te han caído en los campos en los que has faenado. Mandaría que, de rodillas e inclinados, tendieran ramas sobre el latido de cualquier suelo en el que has descansado. Thea, si el amor fuera una cosa, sería el tendón de una mano abierta con la esperanza de asir algo. Mira, mis manos te buscan. Mi corazón es una mano extendida". 

Así comienza DEVOCIÓN. Intrigante. ¿verdad? Imagino que cada lector tendrá un motivo concreto por el que acercarse a un libro, una manía particular. La mía es leer el primer párrafo; si me engancha, me lo llevo. Con comienzos así resulta complicado resistirse.  En este caso particular, contaba además con la garantía de que Hannah Kent me enamoró con RITOS FUNERARIOS,  que tanto y tanto recomiendo. De LOS BUENOS hablaremos otro día, mientras tanto vamos descubrir qué nos depara esta lectura. Al lío.

Desde luego no puede haber un título más adecuado que DEVOCIÓN para este texto, la pasión y creencia de esta comunidad es admirable a la par que asfixiante. 

Dice Gabriela Ybarra que a menudo, imaginar ha sido la única opción que te ha tenido para intentar comprender e intentando buscar referencias en torno al asesinato de su abuelo en manos de ETA, decidió escribir El comensal. Tanto Caballo de Troya como Literatura Random House recogen la memoria familiar de sus antepasados.

La obra se recoge en dos partes. En la primera, se narra el secuestro de Javier Ybarra, su ocupación, y la vida de su familia en esa época. A modo introductorio, y aunque se recopilan algunos datos en el libro, dejaré constancia de que formaba parte de una familia pudiente. Fue, entre otros, alcalde de Bilbao, presidente de los periódicos El Correo y El Diario Vasco. Estudió Derecho, fue miembro de la Real Academia de la Historia, y líder de un Partido Liberal-Conservador de Vizcaya. 

Ybarra fue secuestrado el 20 de mayo del 77 en la casa familiar de Neguri, fue Marcelina (la asistenta) la que dirigió a los encapuchados, vestidos de enfermeros, por la casa hasta llegar a donde se encontraba él. Su hijo y sus hermanos fueron maniatados, fotografiados, y dichas imágenes fueron enviadas a la prensa. Pidieron un rescate, con fecha tope de pago el 18 de junio del 77. Le dispararon en la cabeza ese mismo día, encontraron el cadáver en el Alto de Barazar dentro de una bolsa de plástico, con los brazos atados a la espalda y los ojos vendados y con claros indicios de malnutrición (había perdido más de 20 kilos) Antes de matarlo, los terroristas lo mantuvieron en un zulo lleno de sus propios excrementos. Por el estado del cuerpo se cree que estuvo encogido mucho tiempo sin poder moverse. 

“ La muerte de mi madre resucitó la de mi abuelo paterno. Hasta entonces para mí el asesinato eran solo unas esposas metidas en una vitrina al lado de las llamas de bronce que mis padres trajeron de Perú. El tedio de la enfermedad llamó al tedio de la espera del secuestro. Mi padre empezó a hablar de rosarios manchados con sangre. Yo aún tardaría varios meses en comprender su dolor.”

Puede parecer que estoy haciendo spoiler del libro pero toda esta información está en internet al alcance de cualquier usuario. Es sobrecogedor el relato e indignante el final del abuelo de Gabriela Ybarra, que recoge con una pluma delicada y muy emotiva. Cómo lo narra es lo mágico de este relato.

En la segunda parte seremos partícipes de la enfermedad de su madre, a quien le dedica la mayor parte de este escrito. Diagnosticada de cáncer, decide viajar a Estados Unidos a tratarse. Y Gabriela le acompaña en cada visita médica, trámite y en cada vómito, y es quien realmente le haga madurar de golpe y le enseñe el verdadero significado de la vida, de la muerte y de la definición real del término “FAMILIA”. Una familia marcada por la tragedia y ésta, a su vez, no solo por el poder y la política, sino también por la propia vida.

“ Mi madre no era ni tres párrafos ni seis párrafos”.

Ser partícipe del deterioro físico y psíquico de su madre, ver cómo se iba consumiendo fue el detonante para que la autora se lanzara a escribir. Y así empezó a indagar, a preguntar y a buscar información, incluso se documentó en la obra de su abuelo, y ahora continúa con su legado literario. No recuerdo dónde leí que a veces hay que adentrarse en el dolor del alma para tocar fondo y que salga la mayor inspiración, especialmente con historias tan traumáticas como esta. Gabriela rinde el mejor homenaje posible para su madre, con la desnudez de palabra.

“ Mi madre era el opuesto de mi padre. Mi madre era una pluma. Mi padre es una mole de hormigón a la que le gustaría ser pluma”.

El perfil del padre también es magnífico, resulta escalofriante a veces, pero esto os lo dejo a vuestro propio descubrimiento. El libro se lee de una sentada, casi sin pestañear, y emociona sin buscar la lágrima fácil. Se basa en la sencillez y en una naturalidad reflejada en palabras bien definidas, que están vividas, sufridas, maceradas y finalmente, relatadas, como en un ejercicio catártico. Sí hay una parte de ficción o de irrealismo en algunas cosas, hablamos de un texto novelado, pero que va absorbiendo al lector sin darse cuenta. Un libro duro y a la vez hermoso.

Tres veces he leído esta novela, la primera hace ya unos años, y me sigue encantando tras cada lectura así que no puedo dejar de recomendarlo. Me fui de cabeza al cine a ver el estreno de su adaptación a película y lo cierto es que me desilusionó totalmente, han modificado muchísimas cosas sobre el original. Una pena, con lo que me gustan los protagonistas y lo bien que lo hacen. Quien verdaderamente está bien plasmado es su padre y su relación con él, así que si os animáis os aconsejo hacerlo primero con el libro. No lo dejéis pasar.

Han pasado un par de meses desde que terminara Basa y aún puedo sentir el peso de su lectura en el corazón. Miren Amuriza es además de escritora, bertsolari*, y creo que esa base poética se refleja claramente en su pluma. Basa es su primera novela, con la que consiguió el Premio xx Igartza Saria 2017 y el Premio Siete Calles 2019.  Fue escrito originalmente en euskera y traducido posteriormente por Miren Agur Meabe, otra gran autora. 

Sabina Gojenola es la actual propietaria de Altzerreka, un viejo caserío que gobierna desde que quedara viuda. Suelen visitarle sus hijos, Karmele y Joseba, intentando ayudarla y buscando que su día a día sea más confortable; ella se niega en rotundo a modernidades y a que irrumpan en su intimidad. Es una mujer fuerte, arraigada a los principios de antaño, disciplina férrea y ni una muestra de debilidad.  Vive también en el baserri* Henry, su cuñado, que regresó de EEUU después de que le amputaran una pierna. Ella se encarga de sus cuidados, más por obligación que por dedicación. Arisca es una de las palabras definitorias para su carácter; los únicos que reciben sus muestras de cariño son su perro, su gata y sus ovejas. El recelo que siente por Lurdes, su vecina del caserío Goiketxe es palpable desde la primera página y ambas aguantas dimes y diretes.

" ¡Las luces de un coche! La luz rojiza entra por la ventana del fregadero, pero la oveja sigue olfateando los desperdicios del suelo. El grifo está abierto y la palangana llena de cristales. Se desborda.... ¡He dicho cristales, sí! Y la oveja ahí seguirña, hasta que alguien entre de pronto en la cocina y la asuste. Alguien.... Karmele. ¡Espera! ¡Espera! Veo a Karmele entrar y coger el móvil de la mesa. Sale. Y la oveja se come las galletas. y Karmele otra vez en la cocina " .

Podría parecer que la historia es sencilla e intrascendente, no lo es, en asboluto. La autora crea una tensión que arranca en el principio y no cesa, con un desenlace como broche final inesperado y demoledor. El tono grisáceo y melancólico perdura durante toda la lectura, aunque hay ciertos pasajes que resultan divertidos, y se agradece relajar un poco ese nerviosismo que se instala en el lector para coger un poquito de oxígeno. Sabina o te cae bien o la querrías matar, a veces resulta empática y otras un dolor de muelas; curiosamente, me ha recordado un montón a mi abuela navarra. 

En resumen,  la narrativa de Miren Amuriza me ha parecido absolutamente magistral y envolvente.  Me ha dejado muchísimo poso, con lo que me gusta a mí una historia familiar de corte intimista. No dejo de recomendarla.

*bertsolari: Cantante y compositor(a) de versos en euskera, improvisados y con una métrica y rima concretas.

*baserri: caserío.

*baserritarra: habitante del caserío.

En unos segundos desvelaremos quién ha sido el ganador(a) del sorteo del séptimo aniversario del blog Buscando mi equilibrio. Vamos primero con la lista de participantes:

Marene_19

Lourdes.

Esta vez he vuelto a sortear con Sorteados, ya que la lista es cortita se tarda poquísimo en programar. Y sin más preámbulos, el ganador, en este caso ganadora es.........

Karmele Jaio es una gran narradora de emociones. Desde que la descubrí con MÚSICA EN EL AIRE sabía que se convertiría en una de mis escritoras favoritas. Después le tocó el turno a LAS MANOS DE MI MADRE, y por fin pude ir a verla a una presentación, como os contaba en LA CASA DEL PADRE. Hoy vengo a hablaros de NO SOY YO, su publicación más reciente.

La gasteizarra (vitoriana) comenzó escribiendo en euskera, su lengua madre, y poco a poco se fue haciendo un hueco también en la publicación de habla castellana. Nueve de los catorce relatos que conforman este libro ya formaban parte de EZ NAIZ NI (No soy yo) y en esta versión en castellano ha agregado otros tantos.

¿Y qué hay del contenido de los relatos? En El grito tenemos un marido ferviente seguidor y creyente en el Athletic Club Bilbao (como el mío) y amante del fútbol en general (ídem). Ella, escritora, no puede escribir en el salón porque los partidos son de noche y no consigue concentrarse debido al cocktail de testosterona que fluye en esa habitación, y entre ambos intentan buscar el equilibrio (guiño). Me he reído mucho porque me he sentido muy identificada.

“ A veces me pregunto para qué escribo y para quién, y si mis palabras son realmente capaces de remover a alguien por dentro”.

Contamos también con el relato de una mujer a quien le tienen que hacer una mamografía, regado de ese tono nostálgico que rodea el abandono del nido y las crecientes ganas de redescubrir la vida en  pareja, especialmente en material sexual. Hay bastantes mujeres con ese perfil de insatisfacción, celibato, exploración de la sexualidad, fuegos apagados, etc, pero no es ese su único nexo; la mayor parte de los relatos están regados de cultura, bien sea en trasfondo metaliterarioo bien arte y pintura. Qué gustazo, el lector toma asiento y se acomoda.

Una de las mujeres aborrece el olor a comida del patio, otra se cruza con su ex y se vuelve blandita, batiéndose entre las olas del recuerdo que nos da instrucciones por si nos surge el  reencuentro.  Curiosamente el relato que da nombre al libro, No soy yo, es de los que menos ha captado mi atención.

La mujer siempre tiende a buscar su autoexploración interior, como la que decide aprender reiki. El relato que más me ha gustado y con este he soltado un par de lágrimas ha sido el que cierra el libro, Ecografías, que me ha parecido el más especial. Sé que este me dejará residuo emocional.

“ Al entrar en el orfanato sentí como si las miradas blancas de los niños y niñas que se asomaban por las habitaciones se me clavaran en la ropa. Igual que se clavaban en mi ropa las espigas con las que jugaba junto a Elena cuando éramos niñas. Elena y yo corriendo por una explanada, lanzándonos espigas que se quedaban pegadas a nuestros jerséis de lana. Elena y yo riendo, Elena y yo entrando a un orfanato de Etiopía. Todo en una misma vida ”.

Sol de abril nos ofrece un testimonio de malos tratos, y una gran reflexión en torno a lo mucho que le debemos a la pandemia, a pesar de las muertes y las restricciones. Es muy reflexivo, es el fiel reflejo de una comunidad de vecinos. 

En resumen, estamos ante un patrón repetido de mujeres que no se reconocen a sí mismas al mirarse en el espejo y que se repiten “esa no soy yo” como un mantra, buscando modificar cualquier detalle que haga volver a la mujer que fueron. Jaio narra muy bonito, y llegó a mí para quedarse, por lo que obra que publica, obra que leo.

La palabra desnudez, como muchas otras, captan nuestra atención de manera repentina. Nada conocía sobre "Marilyn al desnudo" ni sobre Isabelle Wéry, pero sin leer la sinopsis me compré este libro. Os cuento un poquito su línea argumental. 

Esta es la historia de Marilyn Turkey, dividida en tres partes. En la primera tenemos a la adolescente, que arde de deseo. Ese fuego que recorre su interior la tiene presa de su propio cuerpo; ella quiere descubrir. Aquí el relato es candente, delirante, libre en su expresividad más íntima.

“ Ya hace seis-ocho años que existo y mi territorio sexual sigue siendo virgen. Sin mano, sin piel, sin aliento, sin beso. ¡Ah, sí! Hubo, muy poquito tiempo, hace mucho, una polla de hombre en mi boca “. 

Pasamos a una Marilyn joven, de unos 25 años, que mientras busca a Su Amor (ese máyusculo que todos conocemos y que no hace falta explicar), vive varias emociones y anhelos. Aquí el lector puede confundirse fácilmente porque se expone lo real y lo imaginario de una forma tan desordenada que uno no sabe en qué momento se encuentra cada vez o al menos a mí me ha sucedido así. 

" ¿Cómo se organiza la vida para que las almas que tienen que compartirla se encuentren? "

En la última parte, ya es una mujer de unos 40. Ha conseguido ser escritora y  se ha instalado en París, la ciudad de sus sueños. Se aprecia claramente una Marilyn mucho más madura, porque en realidad aunque todo lo acontecido es en torno a una única persona, podría decirse que estamos ante tres mujeres diferentes. Esa pincelada metaliteraria hace que el lector se acomode y es que ¿a quién no le gusta leer sobre libros, escritores, estanterías o editoriales? Imagino que a cualquier ser humano podría pasarnos esto si nos analizáramos de esta manera durante tres épocas importantes de nuestra existencia, siendo una de ellas la adolescencia, entre otros, donde queremos vivir al máximo, exprimir la vida.

" La escritura es algo físico. Moviliza todos tus músculos, como el cuerpo de un Nijinsky, equipado para todas las posibilidades. El actor en el escenario también abre todas las compuertas de sus canales emocionales y físicos y su alma puede entonces flotar de una emoción a otra, de un centro de gravedad a otro... 

La escritura es un trabajo de leñador, un bosque de de robles centenarios que talar... "

En cuanto al halo que se respira entre estas páginas es en un primer momento erótico (véase la cita inicial) pero también pornográfico, y en este caso no me refiero a lo sexual, sino a la desnudez emocional de la protagonista, a mostrar sus sentimientos como si la abrieran en canal y su cuerpo exudara pensamientos y reflexiones que a veces cuesta decir en voz alta. La evolución de la mayor parte de las personas a lo largo de nuestras vidas pasa precisamente por esas fases que culminan en agua calma, y esto es muy significativo en esta obra.

Premio de la literatura en la Unión Europea, Marilyn al desnudo es un libro que no deja indiferente y eso merece mi reconocimiento, si bien tampoco ha sido lo que me esperaba, o no he conseguido sacarle toda la miga. La sensación final que me dejó fue agridulce, como si hubiese pasado de puntillas sobre las hojas de este libro y, al mismo tiempo, hay partes que recuerdo nítidas como si lo hubiera terminado ayer mismo. Juzguen y vean.