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Una noche sueñas con alguien que creías olvidado, y el estómago se revuelve provocando una náusea matutina en el mismo instante en que suena el despertador. Te acompaña esa sensación a lo largo de todo el día, se agarra a ti, se pega y no te suelta; lo sientes tras de ti, como un lastre atado al tobillo, impidiendo dar el siguiente paso decidido, certero; hasta que caiga la noche y un nuevo sueño haga mella.

El día se hace complicado porque lo sientes más real que ficticio, más provocado que imaginado, y te resignas a la lástima y la pena de no haber podido saber cuál era el desenlace, cómo terminaba ese sueño, esa vivencia. Intentas recrear distintas posibilidades, aquí sí, engañando o intentando engañar a tu subconsciente, pero no surte efecto, esto no funciona así. No hay posibilidad de repintar un cuadro que ya estaba terminado, ni mejorar su aspecto aunque dispusieses de una magnífica paleta de colores y un pincel nuevo.

Ni todo es tan sencillo en su interpretación ni tampoco, lamentablemente, se puede consultar entre las páginas de un libro, sino en los vestigios de la memoria, entre los recuerdos o en los sueños pasados.

¡Ay! Vieja amiga nostalgia.....

Supongo que nos habrá pasado a tod@s: sales de casa y te das cuenta de que el libro que estás leyendo se ha quedado encima de la mesa. Ñiiii. ¿Solución? ¡Teletransportarme! Ups, no. ¿Opción 2? ¡Voy a la librería y me compro otro! Sííí, yuhuuuu.Y en una de estas ocasiones, captó mi atención esta llamativa portada de "El campo del alfarero" del escritor italiano Andrea Camilleri, editado por Salamandra. Comparto mis impresiones.

Nos situamos en Pizzutelo (Italia), lugar donde la lluvia arrastra un cadáver con evidentes signos de traición, sin huellas dactilares, sin dientes y con el rostro desfigurado, por lo que la identificación de la víctima es harto difícil, no coincidiendo tampoco con el perfil de ningún desaparecido. Aparece entonces el comisario Montalbano que, de la mano de su intución, se hará cargo del caso. Entra en escena también Dolores Alfano, una colombiana muy atractiva que denuncia la desaparición de su marido. Intentan atropellarla en plena calle, por lo que tendrá que tratar con el comisario y este intentar buscar los lazos de unión.

Este libro es la entrega número 17 de la saga Salvo Montalbano y, por raro que suene, es el primer título con el que me acerco a la obra de Camilleri. Estamos ante una novela policíaca, con un humor muy italiano, para mi gusto un poco excesiva en nombres, quizá sea opinión personal, ya que no me gusta una novela corta con muchos personajes, porque me frena el ritmo lector.

El personaje principal, por supuesto, es Montalbano, perro viejo en cuanto a la investigación policial, con la intuición de un sabueso y una pericia sublimes. Su perfil psicológico es correctísimo, trasladándonos el autor el envejecimiento y a su vez la persistencia del personaje por no bajar la guardia.

Me he llevado una desilusión. No tenía expectativas porque como decía, no había leído nada del escritor, pero en cuanto a la trama no tengo más que pegas. El estilo narrativo es muy  lineal, cosa que no me importa, pero el argumento no tiene chispa; es muy predecible. Sí, lo que estéis pensando que sucede es justamente lo que ocurre. Y cuando una lee intriga y lee sobre una investigación por desaparación y otra por muerte, espera encontrarse entre sus páginas algo que le haga vibrar. Con lo bien que comenzaban las primeras páginas.....

Me ha gustado Montalbano porque tiene un aire chulesco muy de película de tarde, pero no me ha convencido en absoluto este caso. No sé si me animaré a leer otras entregas de esta saga tan extensa, porque me ha dejado un malísimo sabor de boca.

P.D. No comparto cita alguna en esta ocasión, porque no he encontrado nada reseñable.

P.D.2: Si hay algún fan de esta serie en la sala y quiere este libro, se lo regalo.

" Es una tarde nublada de abril, gris y templada, el aire porta el dulzor de la nueva primavera. El tipo de clima que induce a que se agiten sentimientos sin nombre escondido en rincones insondables."

De pronto un título pega con fuerza en el panorama literario y todos los bookaddicts no paramos de hablar sobre él; me refiero a "Apegos Feroces" de Vivian Gornick. Este libro, escrito en 1987 ha irrumpido en las librerías españolas, de la mano de Sexto Piso. Os cuento qué me ha parecido:

Comenzamos con Vivian, de la mano de su madre mientras pasea por Manhattan. No es casualidad, ya que este escrito recoge la propia biografía de la escritora en clave de novela. Van transcurriendo recuerdos del pasado, cuando vivían en el Bronx, mezclados con la era actual. De primeras Gornick nos hace una breve presentación de su madre, una mujer judía, reivindicadora de la justicia económica y social del momento, elegida como líder de un grupo comunista; tarea que desenvuelve en un edificio de mujeres hasta que se convierte en madre. Su pasión primordial es la alabanza por el amor que procesa por su marido, hasta que éste fallece y se trasladen al Bronx. Anteriormente también había trabajado como contable en una panadería, labor que cesó una vez se casase. Realmente es una mujer que añora su independencia económica. A saltos entre pasado y presente, la escritora no sólo nos desvela a su madre, sino también a ella misma, quedando claro para el lector la tensión latente entre ambas; ya que mientras que la primera inculca el amor por encima de todas las cosas, la segunda antepone el trabajo y a ella misma.

"El amor es una función de la vida emocional y pasiva, dependiente de otro ideal para alcanzar una resolución satisfactoria; la postura primitiva en la que nacemos. El trabajo es una función de la vida expresiva y activa y, aunque fracase, uno conserva el conocimiento fortalecedor del yo que actúa. Sólo cuando se niega el acceso a la vida imaginativa, uno se entrega por completo al amor."

Entre medias nos descubre a Nettie, una joven vecina que tiene un papel muy importante, viuda y con un hijo, que vive su día a día de una forma completamente dispar a su madre. A Vivian se le presenta un dilema moral, porque así como se siente atraída por el estilo liberal de su vecina, considera que actuando a espaldas de su madre estaría traicionándola. Entre idas y venidas de conducta y pensamiento, se casará, se divorciará, y tendrá otras relaciones con otros hombres que no terminen de satisfacerla plenamente y , mientras tanto, intente centrarse es convertirse en escritora.

"Descubrí que las ideas transformaban a las personas y que las conversaciones intelectuales podían ser tremendamente eróticas."

Estamos ante una novela de contrastes, en una nítida lucha de intereses entre madre e hija, bella y dura a partes iguales. Nos vamos sintiendo envueltos por una pluma dulce y una narración absorbente, insisto, con una importante carga autobiográfica. La constante guerra entre las maneras de actuar de ambas y a su vez una tesitura de "perro del hortelano" que las rodea está detallada de forma magistral. Es una preciosa historia entre madre e hija que atrae, que me ha gustado muchísimo, pero con la que no he conseguido empatizar 100%. Sí, el punto de unión lo he tenido con Vivian y no con su madre, pero ha sido inferior al que esperaba.

"Su dolor se convirtió en mi elemento natural, mi patria de residencia, la ley ante la que me inclinaba."

El estilo de Gornick me ha satisfecho totalmente; sin embargo, creo que la presión de saberme expuesta a una vivencia prácticamente real es la que no me ha hecho conseguir un 5 estrellas de un argumento casi perfecto, y de la que me he sentido, disculpadme por lo redundante, un tanto desapegada.

Una vez más, Amélie perfila estupendamente a los personajes, y los dota de una gran fuerza; de hecho, es asombroso cómo ambos son plenamente conscientes de sus limitaciones así como de sus virtudes; y al mismo  tiempo, resulta divertídisimo. Es algo brillante, dominar varios registros en tan reducido escrito. Sin embargo, y más que me pese, esta vez el libro consigue un aprobado raspadito, ya que a pesar de todo lo positivo que ya he comentado, le falta algo de garra. Adoro a esta escritora, adoro su pluma pero esta vez, esta novela fabulada no ha llegado a satisfacerme como en otras lecturas. 

Soy #nothombiana, y por supuesto volveré a dar saltos de alegría con su próxima novela; peeeeeero, esta vez el regusto es 100% agridulce.

Nos topamos con una Nerea al borde de la desesperación al acompañar a su madre en el hospital, postrada en una cama, con las manos sobre las sábanas; las mismas que ella no es capaz de dejar de contemplar. Embargada por un halo de agobio, nuestra protagonista tendrá que equilibrar su poco tiempo libre para poder visitar a su madre, cuidar de su hija y marido y llevar a cabo su trabajo asfixiante. 

De pronto descubre un secreto familiar enterrado durante años, algo que su madre vivió y no compartió, y a partir de ese momento se entremezcla la trama del pasado de su "ama" con el momento actual. Los fantasmas que acechan, el futuro no incierto que pende de un alambre, y la cuerda de la que irá tirando poco a poco, apareciendo algo desconocido, intentarán desequilibrar su vida. Porque esta madre e hija vascas basan su relación más en los silencios que en lo dicho en voz alta, y a raíz de la hospitalización Nerea comienza a sentir la angustia de poder perder a su madre.

"Tengo que decirle ahora todo lo que no le he dicho. Quiero preguntarle cómo está, y decirle que quiero estar con ella, pero siento que se me ha pasado la vez, que he llegado tarde. Porque lo que no se dice a tiempo  no se llega a decir después, porque los abrazos que no se dan en vida, es imposible darlos después."

Y es que precisamente las palabras que quedan enquistadas en la garganta o en el corazón, a veces son demasiado complicadas de escupir a posteriori. Nuevamente Jaio nos hará partícipes de una historia que emociona, con su narración sencilla en comprensión pero de trago amargo, abriéndose en canal con su prosa hermosa y envolvente, y dejándonos una historia que permanece.

No es una historia más de madres e hijas, tan de moda últimamente, para mí no lo es. "Música en el aire" me entusiasmó, y habiendo sido "Las manos de mi madre" escrita cinco años antes, en mi caso, habiéndolas leído en el contrario orden cronológico, no puedo más que felicitar de nuevo a esta mujer por describir tan bonito los sentimientos. Poco más de dos horitas de lectura que se instalan en la memoria para siempre. 

Invitados estáis a averiguarlo por vosotros mismos. Para muestra, un botón:

"Como a todo el que es consciente de que va a hacer una locura, siento corrientes de agua en mi interior, de un lado al otro, siento olas golpeando contra mi corazón, y me da la impresión de que la espuma que crean me va a salir por la boca en forma de palabras. Y, de repente, todo lo que me rodea adquiere formas redondeadas, no hay bordes, no hay esquinas. Que, como todo aquel que va a hacer una locura, me veo en el borde de un acantilado, dispuesta a saltar, y no siento miedo, porque sé que acabaré cayendo al agua y no soy más que eso, agua que corre por mis venas y que crea corrientes en mi interior."

Sin ningún tipo de duda la ingratitud va ligada a la mala educación; me pregunto si no será también causada por mala memoria o por mera abulia. Cada vez cuesta más dar los "buenos días", pedir algo "por favor" y dar "gracias"; no a Dios sino al que tienes frente a ti. Que una mano amiga o simplemente persona haga algo por ti y agradecerlo, recordarlo y de tener la oportunidad, devolverlo. 

Uno nunca hace algo por alguien a cambio de lo mismo pero sí espera que el respeto y el aprecio sean mutuos. El ingrato es el que olvida, el que no recuerda por omisión, el impasible que no siente ni padece, o solo busca la sombra bajo su sombrilla. Incluso en algunas ocasiones el individuo en cuestión no sale de su zona de confort a no ser que vaya a conseguir algo, y llamémosle casualidad, con el menor esfuerzo posible.

Lo que el ingrato no valora, no sabe o no quiere saber es que sus decisiones causan dolor, desprecio, puede que también rabia, quizá un gran amasijo de sorpresas negativas que se aploman en la garganta y terminan convirtiéndose en espinas y estas a su vez, en laceración. Y lo que se desgarra  ya nunca se puede volver a reparar.

Agradecer es compartir y compartir es amar y no hacerlo deriva en distancia, alejamiento. Cuando no se puede ser vengativo ni cerrando los ojos y conjurando a los astros para que te otorguen un poquito de maledicencia, solo queda dejar el agua correr. Aprender. Aprehender. Que por bien que hayas obrado y amor hayas repartido, el espejo no devuelve la misma imagen por más intención y empeño se ponga en ello. Como tampoco es posible que una sangre recorra dos cuerpos que no tienen vínculo alguno.

"De ser bien nacido es ser agradecido", y no hay más. 

"La mujer es una isla" es una novela de la escritora islandesa Auður Ava Ólafsdóttir con la que obtuvo el Premio de literatura de la Ciudad de Reikiavik, aunque su obra más conocida es "Rosa cándida", también premiada. Como en otras ocasiones, su lectura fue el fruto de una recomendación, así que me hice con esta edición de Punto de lectura. Y estas son mis impresiones:

Nos encontramos con una protagonista principal (de la que en ningún momento sabremos su nombre) en tesitura de divorcio ya que, a sus 33 años,  su marido solicita la petición. En una charla con su amiga Auður, ésta le pide que acuda en su nombre a una cita programada con una médium muy conocida, y a fin de no perder la oportunidad, decide ir. Le augurará tres hombres en una distancia de 300 km, siendo uno de ellos el amor de su vida. Decidida a virar el rumbo de su estado de soltería actual, se planifica un viaje sola. Sin embargo, nuevamente su amiga le hace otra petición, y es que se lleve a su hijo Tumi en su escapada. Tumi, un niño sordomudo de cuatro años, hará alteraciones en la idea inicial de nuestra chica.

" En la vida de una mujer pueden suceder eventos decisivos en un intervalo menor de un día. La mayoría de los errores suceden en un instante, se cuentan en segundos: un giro equivocado, acelerar en lugar de frenar, sí en lugar de no o quizá. Los errores rara vez son el resultado de una cadena de decisiones lógicas; por ejemplo, una mujer puede estar a un pelo de amar con toda su alma, estar incluso al borde del enamoramiento, sin ni siquiera habérselo cuestionado ni un segundo."

Comenzaré indicando que el argumento que muestra la sinopsis del libro no le hace justicia al interior de sus páginas. No es el hecho de un divorcio o a la visita a la médium el eje central del libro sino la responsabilidad de hacerse cargo durante un viaje del hijo de su mejor amiga. Es a partir de ese momento donde realmente ella se enfrenta a un giro importante en su vida. No tiene hijos ni experiencia alguna en cuidados infantiles, y si a esto le sumamos que este niño es especial, nos topamos con un maremágnum de complicaciones que no espera; viniendo de alguien que no lleva del todo bien la presión, es algo titánico. Ella, traductora de textos en varios idiomas, buscará la vía con la que comunicarse con Tumi y llegar ambos a entenderse. Una mujer huidiza, indecisa, que por momentos puede resultar hasta irritante y cuya mejor definición sería impasible, ha sido abandonada por un marido que la considera falta de carisma, y que a pesar de todo, no desaparecerá de su vida tan fácilmente. Y ahí está, como máxima responsable de un niño con el que no tiene cómo entrablar conversación. Este sí es el el argumento central del libro.

Lo bello es lo que va a descubrir, porque encargarse de Tumi va a abrirle los ojos a un nuevo mundo, a un aprendizaje casi forzoso que dará sus frutos en forma de alegrías. Se sentirá afortunada de compartir durante días con un niño tan cariñoso y sencillo, y ojo, tarea nada fácil a la que tiene que hacer frente, porque para muchos asumir ese grado de intervención para con un niño casi ajeno a nosotros, educarlo y cuidarlo durante meses, nos quedaría grande a más de un@.

"If there is a road there is a way."

Como cabe esperar habrá sentimientos de soledad y sin buscarlo, y cumpliendo el augurio, aparecerán los tres hombres, incluyendo el amor de su vida.

La fuerza y entereza de esta mujer, que se pone el mundo por montera, es el salto casi mágico de pasar los días sin ánimo, sobreviviendo, a valorar cada instante y saborearlo, aferrarse a la vida, a Tumi, y obtener de todo un aprendizaje, de moral, de vida.

El estilo narrativo es lineal, la autora no provoca ni sustos ni altibajos, es decir, todo se desarrolla de manera constante. Me costó entrar un poco en materia, y durante un par de capítulos consideré que incluso le faltaba acción y garra a la trama, y finalmente.... me equivoqué. Dos días después de leerlo procesé todo el mensaje que Ólafsdóttir quería lanzar, comprendiendo y reflexionando sobre la lucha por continuar, avanzar y hacer las cosas si no bien, mejor que antes. 

Como mujer que soy y ante una novela de corte quizá un tanto feminista, me ha transmitido fuerza y ganas de comerme el mundo a mí también. Por todo ello, y con los ratos de reflexión y evasión que me ha provocado esta historia, no puedo más que decir que os acerquéis y le echéis un vistazo.

"Vivir contigo es como estar siempre en un pantano en la niebla."

Un Premio Pulitzer no pasa inadvertido por norma general. Anthony Doerr lo recibió en 2015 con "La luz que no puedes ver" en el ámbito de Ficción, y Suma de Letras nos lo trajo a España. Estas son mis impresiones.

Comenzamos con Marie-Laure LeBlanc, que vive con su padre en París, cerca del museo donde trabaja, como responsable de sus cerraduras. Construye para su hija una miniatura de su barrio para que ella la memorice al tacto, de manera que no se pierda a pesar de su ceguera. Poco después los nazis se instalan en París, procurándoles un presente muy incierto, y terminan por instalarse en Saint-Malo. Por otra parte, tenemos a Werner Pfennig, un chico huérfano que vive con su hermana en Alemania. Ambos se encuentran con una radio que a Werner terminará por darle la vida, y encandilado con su cableado y su sistema, aprenderá a construir y reparar este tipo de aparatos, derivándole a las Juventudes de Hitler.



Como es obvio, llegará un momento en el que ambos personajes se crucen, y hasta entonces seremos partícipes del día a día de cada uno de ellos, de sus inquietudes, sus miedos, sus decisiones.... En lo que respecta a Marie-Laure, la crudeza y la monotonía de sus días realmente llegan a emocionar; por el lado de Werner, conmocionan los grandes altibajos que tiene que sufrir por estar en el bando más guerrero.




Me ha gustado mucho Marie-Laure, una luchadora que impacta por su fuerza, su garra y sus ganas de vivir. Duele por la soledad y el acoso, a partes iguales. Me ha gustado Werner por su perfil de impasibilidad, tan distintos entre sí.... No tengo queja alguna sobre los protagonistas de la historia.

El final que tiene que ver con  Werner me ha provocado bastante sorpresa, porque no me lo esperaba tan "en el aire"; creo modestamente que se podría haber cerrado un poquito más. Tratándose de un libro tan descriptivo que el final no haya sido tan detallado me ha chocado.

Valorando este título por su carga emocional, es  sobresaliente, pero mi decepción llegó porque para mí no merece el Pulitzer. Es una lección de vida, una distopía entra lo correcto y lo inmoral, lo bueno y lo malo, lo lógico y lo derrotista, vida o muerte, muy reflexivo, emotivo, etc. Sin embargo, he leído muchísimos otros libros que me han provocado escalofríos que no tienen tanta mención ni premio alguno.

En definitiva, un libro entretenido, una novela bélica en la que destaca la penuria y las ganas de sobrevivir, y en definitiva, un título más sobre la guerra, triste, bastante bien armado, pero sobrevalorado.

"La genialidad artística nace del desequilibrio", afirma Alejandro Revuelta en su segunda obra literaria: "El dulce néctar de las cicatrices", editado por Cáprica Ediciones, con esa portada tan chula ilustrada por Aire Retro. Si esto es así, me queda el consuelo de que el grado de desequilibrio de este chico es irreversible, y muy superior al mío (hay esperanza, jejejejej).

Es fascinante el juego que aporta la literatura. No conocía a este escritor, fue mi cuñada la que lo puso en mi camino. Y es que este jovencísimo cántabro, ilusionista profesional, no solo es un mago de la ilusión sino también de las letras. En el ámbito literario se dio a conocer con "La noche del artista", y con este segundo título se adentra en el mundo de la prosa poética, tan en alza, y anticipo que es un fiel reflejo de su profesión. ¿No es pues la labor de un ilusionista desviar la atención del espectáculo hacia donde se quiere conseguir y crear con ello una ilusión? También esto se percibe en sus escritos, o si su misión no hubiese sido la de ilusionar al lector, yo confieso haberme sentido embaucada por esta profusión de sentimientos y cicatrices.

"Las cicatrices son ausencias, son personas y son la vida, que huyen de nosotros con miedo a vaciarse."

El libro consta de prólogo, introducción, poemario, nota final y entrevista, que completa una original y bonitísima edición, una pura renovación de la poesía al uso. No solo aparece su pluma, ya que hay interferencias de otros autores, por lo que esas colaboraciones se muestran en otras voces, así como fragmentos de grandes escritores, en un claro guiño de respeto y adoración, y también terminando con notas aclaratorias que vienen de la mano de Ángela de la Torre. Para terminar, una entrevista en la que Revuelta se desnuda y muestra las incisiones de su corazón de una forma abierta, libre y pulcra.

En los poemas se advierte una clara pincelada de fantasía, terror, magia, desamor, desaliento, crítica social y al precio de la fama, el egoísmo y el miedo a uno mismo, entre otros; es decir, cuchillos que día a día provocan heridas y estas a su vez, derivan en cicatrices que hacen sangrar un alma, y que sumado a todo lo anterior lo convierte en un cocktail de emociones explosivas.

Es adecuado para todos los públicos, desde el más joven al más adulto, porque los textos son de fácil comprensión y su posterior análisis es instantáneo. Me ha sorprendido positivamente la madurez de este autor, que con poco más de veinte años es admirable, ratificándolo como un gran artista. Os animo a que os acerquéis a su obra. (Más info en su web: www.alejandrorevuelta.com)

"Porque el arte es pintar con colores el vacío y nace del desequilibrio, y la poesía es abrir cicatrices."

Diecinueve son los días que me ha costado leer y asimilar esta novela. "Los días iguales de cuando fuimos malas" de la editorial Lumen, escrito por la gallega Inma López Silva. Para mí, y al contrario que muchos de vosotros, no ha sido una lectura de ritmo frenético, sino una novela intimista que he tenido que ir dosificando porque cada párrafo me calaba en los huesos. Comparto mi opinión:

Nos topamos con un montón de mujeres que están presas, y de quienes iremos conociendo su caso personal entremezclándose con los de las demás. 

Tenemos a Rebeca, una gitana desterrada por su familia en Vigo, ya que tras su boda --con solo catorce años-- da a a luz a un niño, no resultando exactamente como su gente pensaba. Y acabará convertida en Margot, prostituta, con una crudísima historia.

Seguimos con Valentina, arrestada en el aeropuerto por tráfico de drogas, quien se lamenta de no tener a su hijo Daniel junto a ella, y a quien la inocencia le juegue una horrible pasada. 

Contamos también con Sor Mercedes, una religiosa detenida con solo veinte años de edad, dueña de un pasado atípico y de una justicia propia completamente amoral para sus principios.

Y por último, Inma, quien tiene una voz especial a lo largo del libro, escritora, madre de una hija, que mantiene un hilo especial con la política.

Entre todas ellas también descubrimos a Laura, funcionaria de prisiones, ex bailarina y desligada de unos padres que no saben prácticamente nada de su vida.

Con todas ellas viviremos la monotonía de sus días iguales, uno tras otro, derrotadores y asfixiantes. Porque este no es un libro para juzgar, no está enfocado como clave de distopía, sino que es un escrito para conocer, únicamente, para averiguar los motivos que hacen que todas estas mujeres terminen en la cárcel. Es dura, es triste, crea empatía y parece una historia muy realista a pesar de estar novelada; se percibe un claro relato desde dentro, de vivencias verídicas.

"Hay penas que las mujeres siempre vivimos sentadas en el váter."

La narración es tan pulcra y acertada que una también se siente entre rejas. Como decía, no es una lectura voraz, sino que se va bebiendo a sorbos cortos, que no permite perder detalle. Es perturbadora hasta el punto de arañar el alma, porque esa mezcolanza de historias, recogida desde la perspectiva de Inma, la escritora, no da tregua. Es bastante hermética pero encuentra en la escritura su vía de expresión, relatando no solo su propia carga, sino también la de sus compañeras. Su personaje me ha encantado pero el que más me ha conmovido es el de Sor Mercedes, por su frialdad, su entereza y por ese perfil tan seguro y recto.

"Ahora tengo la suerte de saber a ciencia cierta que el tiempo siempre pasa. En realidad, aprendí por fin que todo pasa, como pasaron los días iguales en los que de verdad existía el peligro de que los relojes parasen solo para mí."

Me di cuenta que al terminar este libro no tuve una reflexión instantánea, al contrario, fui reposando cada capítulo, cada frase y cada coma, y le fui sacando la miga sin prisas. Me coincidió a su vez viendo de "Orange is the new black", serie que también se basa en una cárcel de mujeres, por lo que tuve durante estos casi veinte días la sensación de sentirme encarcelada. 

López Silva propone un viaje hacia lo mantenido en silencio por pudor, orgullo o vergüenza, así como por lo íntimo y pasional, y todo ello deriva en una apuesta segura a la lagrimilla tontorrona que sin querer aflora, porque es un libro con el que se sufre, pero que engloba belleza, pasión y respeto, por las mujeres, por los errores, por la vida; que no se lee sin respiro, pero que me ha gustado mucho.

"Aquellos veranos eran maravillosos, inmensos, interminables (...) Él fue como ese zapato que te hace daño pero sigues utilizando, y por eso te pones tiritas en el pie, sabiendo que las heridas se curarán en cuanto vuelva el tiempo de usar calcetines."

Nunca me ha gustado mezclar la faceta de un escritor con la de su personaje mediático, véase Boris Izaguirre, por ejemplo, es un autor que me encanta aunque en el pasado no me gustaba su manera de enfrentarse ante la cámara. Por ello un día vi "Tengo los óvulos contados" de la presentadora Raquel Sánchez Silva y me pregunté: ¿por qué no? Inicialmente se publicó en 2015 con Planeta y el año pasado surgió en formato bolsillo con Booket. Y estas son mis impresiones:

Comenzamos con Miranda, ginecóloga que trabaja en un centro de reproducción asistida, que lidiará con muchas parejas, familias y personas que tienen problemas para conseguir una maternidad por sus propios medios. Miranda nos irá contando paulatinamente algunos de los casos más señalados, donde viviremos la tragedia provocada por los falsos mitos, así como la tristeza y la desazón de unos, y por otra parte, la esperanza y la alegría de otros. Ella, además, es madre soltera de Olivia, una adolescente de hormonas revolucionadas, y esto otorga una subtrama muy realista.

En su equipo de consultas y laboratorio contará con Mariano, un tipo muy divertido, con el que mantiene una amistad bastante sincera; Melchor, su superior, que aunque se conocen muy bien chocan en muchísimos puntos de la ciencia; y por último, Simón, una eminencia en el sector por su gran intuición. Todos ellos se dejan la piel por intentar avanzar, mejorar, investigar, y por supuesto, que quienes pasen por su consulta terminen con un bebé, aunque no siempre se pueda lograr.

Miranda es una luchadora, una madre moderna que habla a su hija sin tapujos. Está muy volcada en su trabajo, que desempeña con mucho arte y conocimiento y al mismo tiempo, no desatiende el resto de sus prioridades. Su personaje me ha gustado muchísimo.

Una (que ya tiene una edad) a veces se interna en este tipo de lecturas, porque me interesa y tengo curiosidad. El tema me parece muy acertado y ampliar el conocimiento es algo básico. Toda la trama relacionada con los pacientes, sus explicaciones, cada uno de los casos, me parece que están narrados de forma magistral. La lectura es ágil y entretenida y al mismo tiempo, muy reflexiva y didáctica. PERO, porque es un gran pero, hacia la mitad del libro o algo más avanzado la línea argumental cambia de manera un tanto drástica. Por no hacer spoiler, hablaremos de un romance, así, grosso modo, en el que como lectora me he sentido estafada. 

Me ha hecho plantearme serias preguntas del tipo de "¿En serio?". Ojiplática, de verdad, con ese giro, con esa trama extra que no tiene nada que ver con el propósito inicial del libro, que resulta absolutamente no creíble, y que me ha dejado un sinsabor muy alarmante. Creo que esa vuelta de tuerca no hace ningún favor al libro, al contrario, convirtiéndolo en una telenovela cutre, o literariamente hablando, Sánchez Silva se ha marcado un "50 sombras de Grey" en toda regla, saltando de lo serio de un problema reproductivo con un lío barato de novela de gasolinera, como quien pasa de lo erótico a lo moñas.

Me quedo únicamente con la primera mitad del libro porque me ha hecho aprender muchísimo más de lo que sabía y especialmente, por su altísima carga emocional, mientras todo lo restante, se podría tirar a la hoguera.

Comparto la cita que más me ha gustado:

** Espero no herir la sensibilidad de nadie a quien sí le haya gustado el libro ***